Il poeta della settimana: Ferlinghetti

Lawrence Ferlinghetti

Ho deciso che nei prossimi mesi (non so quanti) pubblicherò una poesia alla settimana. Già vedo il panico nei tuoi occhi, ma non ti preoccupare: non saranno poesie mie. Saranno poesie scelte a caso, ma non tanto, tra quelle che hanno contato a un momento o all'altro della mia vita.

Quando mi è venuta l'idea, la prima poesia alla quale ho pensato è stata Junkman's obbligato, di Lawrence Ferlinghetti.

È stata pubblicata nel 1958 nel volume A Coney Island of the mind, uno dei più importanti della beat generation della quale fecero parte, oltre a Ferlinghetti, Ginsberg, Corso, Kerouac e altri.

Incominciamo dal titolo, che in italiano è lungi dall'essere convincente, almeno a prima vista: L'obbligato dell'uomo della spazzatura. Obbligato è qui un sostantivo, come lo suggerisce l'articolo. Musicalmente parlando, un obbligato è un po' l'opposto di un ad libitum, vedi il vocabolario Treccani: "Nella musica strumentale dei sec. 17° e 18°, indicazione riferita a uno o più strumenti le cui parti non possono essere sostituite: violino o., flauto o. (al contr., le parti strumentali che possono essere omesse portano l’indicazione ad libitum).

Quando Ferlinghetti scrisse questa poesia la pensò come un testo da recitare con un accompagnamento jazz, prevedendo quindi delle improvvisazioni musicalI su un obbligato testuale.

Io il Junkman's obbligato l'ho scoperto nella seconda metà degli anni '60 e da allora alcuni versi mi sono rimasti scolpiti nella mente:

Voglio scendere nella scala sociale.
L'alta società è la bassa società.
Sono un arrampicatore sociale
che si arrampica verso il basso
E la discesa è difficile.

Ferlinghetti ha oggi 95 anni e a quanto ne so è sempre rimasto fedele allo spirito di questi versi che per me sono stati una costante fonte d'ispirazione.

Due ultime cose: prima di tutto, come lo farò ogni qual volta mi sarà possibile, dopo il testo in italiano pubblico l'originale; seconda cosa, come eviterò di farlo ogni qual volta mi sarà possibile, la traduzione è mia.

Buona lettura. 

L'obbligato dell'uomo della spazzatura

Andiamo

Su
Andiamo
Svuotiamoci le tasche
E spariamo.
Mancando a tutti gli appuntamenti
E sbucando fuori mal rasati
Anni dopo
Vecchie cartine da sigarette
incollate ai pantaloni
foglie in testa.
Non preoccupiamoci
più
delle fatture.
Lascia che vengano
e che si portino via
tutte le cose
per cui pagavamo.
E noi con quelle.
Alziamoci e andiamo ora
dove la fanno i cani
Su in collina
dove tengono i terremoti
dietro le discariche
persi tra le condutture del gas e la spazzatura.
Guardiamo le discariche
per quello che sono.
Il mio paese piange per te.
Scompariamo
dentro cimiteri di automobili
e risbuchiamo fuori anni dopo
impacchettando stracci e giornali
asciugando i nostri cassetti
su fuochi d'immondizia
con le pezze al culo.
Non stiamo lì
a dire arrivederci
a nessuno.
Le tua donna non ci rimpiangerà.
Andiamo
puzzando di combustibile
dove le panchine sono piene
di statue di provincia
nella notte buia dell'interno
di capanne fiorite
i nostri occhi umidi
nella contemplazione
di bottiglie vuote di moscato.
Recitiamo da bibbie rotte
agli angoli delle strade
Seguiamo cani ai dock
Recitiamo canzoni selvagge
Lanciamo pietre
Diciamo cose a caso
Strizziamo gli occhi al sole e grattiamo
e rotoliamo nel silenzio
Truffiamoci sui passi delle porte
Conosciamo puttane di terza mano
una volta che gli altri hanno finito
Barcolliamo ubriachi dentro tramonti sull'East River
Dormiamo dentro cabine telefoniche
Vomitiamo dentro banchi dei pegni
ululando per un cappotto invernale.
Alziamoci e andiamo ora
sotto la città
dove rotolano le pattumiere
e poi torniamo fuori con vestiti putridi
come re sotterranei
di gabinetti maschili della metropolitana
senza corona.
Diamo da mangiare ai piccioni
al Municipio
e spingiamoli a fare il loro dovere
nell'ufficio del sindaco.
Per favore sbrighiamoci è ora.
La fine si avvicina.
Inondazioni istantanee
Disastri solari
Cani abbandonati
Sorella per strada
col reggiseno alla rovescia.
Alziamoci e andiamo ora
nel profondo della notte scura
della capanna immobile dell'anima
e ritroviamoci di nuovo
dove le metropolitane si fermano e aspettano
sotto il Fiume.
Attraversiamo
verso la completa perplessità.
Il South Ferry non continuerà per sempre.
Stanno chiudendo il Bay ferry
ma non è ancora troppo tardi
per perderci dentro Oakland.
Washington non è ancora caduto
da cavallo.
C'è ancora tempo per prenderlo a sberle
e andare via
lasciandoci dietro la dichiarazione dei redditi
e anche l'orologio waterproof
barcollando ciechi dentro vicoli oscuri
sotto il ponte di Brooklyn
statue gonfiate dentro pantaloni troppo larghi
con le nostre grida da lattine e le nostre voci da pattumiera
in fila.
Si vende spazzatura!
Basta andiamo
nel vero interno del paese
dove regnano i banchi dei pegni
semplice anarchia non cieca su di noi.
Arriva la fine
ma il golf continua a Burning Tree.
Piove a dirotto
Il Vecchio russa.
Arriva un'altra alluvione
ma non del tipo che pensi.
C'è ancora tempo per annegare
e pensare.
Vorrei scendere in società.
Vorrei liberare la vita.
Swing low sweet chariot.

Non aspettiamo che le cadillac

ci portino in trionfo

nell'interno

salutando i nativi

come senatori romani nelle province

con in testa allori da poeta

su sopracciglia illuminate.

Non aspettiamo che scrivano

in prima pagina

sulla New York Times Book Review

immagini di successo malato di mente

sorridendo da una foto.

Ora che pubblichino la tua foto su Life

sarai comunque diventato un niente una stampa lucida.

Saranno venuti e ti avranno fatto famoso

e tu continuerai a non essere libero.

Arrivederci me ne vado.

Vendo tutto

e regalo il resto

a Imprese di Beneficenza.
Farà scuro fuori
con la fanfara dell'Esercito della Salvezza.
E la mente che illumina sé stessa.
Arrivederci esco di scena.
Chiudete il teatro.
Il sistema è pieno di pidocchi.
Roma non è mai stata così.
Ne ho abbastanza di aspettare Godot.
Vado dove vincono le tartarughe
Vado
dove gli imbroglioni vomitano e muoiono
nelle tristi piazze
del mondo ufficiale.
Si vende spazzatura!
Il mio paese piange per te.
Allora andiamo tu e io
lasciandoci dietro le cravatte appese a lampioni
facciamoci crescere la barba
dell'anarchia in cammino
assomigliamo a Walt Whitman
con in tasca una bomba fatta in casa.
Voglio scendere nella scala sociale.
L'alta società è la bassa società.
Sono un arrampicatore sociale
che si arrampica verso il basso
E la discesa è difficile.
L'Ideale della Classe Medio-Superiore
è per gli uccelli
ma gli uccelli non sanno cosa farsene
avendo il loro ordine di becchettìo
basato su canzoni da uccelli.
Piccioni sull'erba ahimé.
Alziamoci e andiamocene ora
verso l'isola dell'Uomoèlibero.
Liberiamo i maiali della pace.
Per favore sbrighiamoci è ora.
Alziamoci e andiamocene ora
all'interno
della Caffetteria Foster's.
Bye bye Emily Post.
Ciao
Lowell Thomas.
Ciao Broadway.
Ciao Herald Square.
Spegni.
Scompiglia il sistema.
Cancella gli affitti.
Perdi la Guerra
senza ammazzare nessuno.
Lascia che i cavalli gridino
e le dame corrano
verso stanze della cipria senza sbocco.
La fine è appena incominciata.
Voglio annunciarlo.
Corri non camminare
verso l'uscita più vicina.
Il vero terremoto sta arrivando.
Sento che il palazzo trema.
Sono un tipo raffinato.
Non lo sopporto.
Vado dove i culi si sdraiano
con i collezionisti di dazi che chiamano sé stessi
critici letterari.
Il mio arnese è impolverato.
Il mio corpo è appeso da troppo tempo
in strane bretelle.
Portatemi una bandana luminosa
da usare come sospensorio.
Liberati e ce ne andremo
dove le macchine sportive crollano
e il mondo ricomincia.
Per favore sbrighiamoci è ora.
È ora e mezza
e c'è il prurito.
L'imbottitura del pensiero ci trasforma tutti in ragazzi di casa.
Diamoci un taglio
verso la sperduta eternità.
Da qualche parte i prati sono pieni di allodole.
Da qualche parte la terra si muove.
Il mio paese è di te
che canto.
Alziamoci e andiamocene ora
verso l'isola dell'Uomoèlibero.
e viviamo la vera e semplice vita blu
fatta di saggezza e meraviglia
dove tutto cresce
in ordine
storto e cantando
nel sole giallo
papaveri usciti da carri da bestiame
angeli pensanti usciti da stronzi.
Devo alzarmi e andarmene ora
verso l'isola dell'Uomoèlibero
lontano oltre le parole rotte
e i boschi dell'Arcadia.

Junkman's obbligato

 

Let’s go

Come on

Let’s go

Empty our pockets

And disappear.

Missing all our appointments

And turning up unshaven

Years later

Old cigarette papers

stuck to our pants

leaves in our hair.

Let us not

worry about the payments

anymore.

Let them come

and take it away

whatever it was

we were paying for.

And us with it.

Let us arise and go now

to where dogs do it

Over the Hill

where they keep the earthquakes

behind the city dumps

lost among gasmains and garbage.

Let us see the City Dumps

for what they are.

My country tears of thee.

Let us disappear

in automobile graveyards

and reappear years later

picking rags and newspapers

drying our drawers

on garbage fires

patches on our ass.

Do not bother

to say goodbye

to anyone.

Your missus will not miss us.

Let’s go

smelling of sterno

where the benches are filled

with discarded Bowling Green statues

in the interior dark night

of the flower bowery

our eyes watery

with the contemplation

of empty bottles of muscatel.

Let us recite from broken bibles

on streetcorners

Follow dogs on docks

Speak wild songs

Throw stones

Say anything

Blink at the sun and scratch

and stumble into silence

Diddle in doorways

Know whores thirdhand

after everyone else is finished

Stagger befuddled into East River sunsets

Sleep in phone booths

Puke in pawnshops

wailing for a winter overcoat.

Let us arise and go now

under the city

where ashcans roll

and reappear in putrid clothes

as the uncrowned underground kings

of subway men’s rooms.

Let us feed the pigeons

at the City Hall

urging them to do their duty

in the Mayor’s office.

Hurry up please it’s time.

The end is coming.

Flash floods

Disasters in the sun

Dogs unleashed

Sister in the street

her brassiere backwards.

Let us arise and go now

into the interior dark night

of the soul’s still bowery

and find ourselves anew

where subways stall and wait

under the River.

Cross over

into full puzzlement.

South Ferry will not run forever.

They are cutting out the Bay ferries

but it is still not too late

to get lost in Oakland.

Washington has not yet toppled

from his horse.

There is still time to goose him

and go

leaving our income tax form behind

and our waterproof wristwatch with it

staggering blind after alleycats

under Brooklyn’s Bridge

blown statues in baggy pants

our tincan cries and garbage voices

trailing.

Junk for sale!

Let’s cut it out let’s go

into the real interior of the country

where hockshops reign

mere unblind anarchy upon us.

The end is here

but golf goes on at Burning Tree.

It’s raining it’s pouring

The Ole Man is snoring.

Another flood is coming

though not the kind you think.

There is still time to sink

and think.

I wish to descend in society.

I wish to make like free.

Swing low sweet chariot.

Let us not wait for the cadillacs

to carry us triumphant

into the interior

waving at the natives

like roman senators in the provinces

wearing poet’s laurels

on lighted brows.

Let us not wait for the write-up

on page one

of the New York Times Book review

images of insane success

smiling from the photo.

By the time they print your picture

in Life Magazine

you will have become a negative anyway

a print with a glossy finish.

They will have come and gotten you

to be famous

and you still will not be free.

Goodbye I’m going.

I’m selling everything

and giving away the rest

to the Good Will Industries.

It will be dark out there

with the Salvation Army Band.

And the mind its own illumination.

Goodbye I’m walking out on the whole scene.

Close down the joint.

The system is all loused up.

Rome was never like this.

I’m tired of waiting for Godot.

I am going where turtles win

I am going

where conmen puke and die

Down the sad esplanades

of the official world.

Junk for sale!

My country tears of thee.

Let us go then you and I

leaving our neckties behind on lampposts

Take up the full beard

of walking anarchy

looking like Walt Whitman

a homemade bomb in the pocket.

I wish to descend in the social scale.

High society is low society.

I am a social climber

climbing downward

And the descent is difficult.

The Upper Middle Class Ideal

is for the birds

but the birds have no use for it

having their own kind of pecking order

based upon birdsong.

Pigeons on the grass alas.

Let us arise and go now

to the Isle of Manisfree.

Let loose the hogs of peace.

Hurry up please it’s time.

Let us arise and go now

into the interior

of Foster’s Cafeteria.

So long Emily Post.

So long

Lowell Thomas.

Goodbye Broadway.

Goodbye Herald Square.

Turn it off.

Confound the system.

Cancel our leases.

Lose the War

without killing anybody.

Let horses scream

and ladies run

to flushless powderrooms.

The end has just begun.

I want to announce it.

Run don’t walk

to the nearest exit.

The real earthquake is coming.

I can feel the building shake.

I am the refined type.

I cannot stand it.

I am going

where asses lie down

with customs collectors who call themselves

literary critics.

My tool is dusty.

My body is hung up too long

in strange suspenders.

Get me a bright bandana

for a jockstrap.

Turn loose and we’ll be off

where sports cars collapse

and the world begins again.

Hurry up please it’s time.

It’s time and a half

and there’s the rub.

The thinkpad makes homeboys of us all.

Let us cut out

into stray eternity.

Somewhere the fields are full of larks.

Somewhere the land is swinging.

My country ‘tis of thee

I’m singing.

Let us arise and go now

to the Isle of Manisfree

and live the true blue simple life

of wisdom and wonderment

where all things grow

straight up

aslant and singing

in the yellow sun

poppies out of cowpods

thinking angels out of turds.

I must arise and go now

to the Isle of Manisfree

way up behind the broken words

and woods of Arcady.